Fita fita

Tudo se vai. Tudo passa.

Nada ficou ou fica do que um dia foi, nem a memória fica, nem o cheiro, nem a imagem fica. Lembranças que nada, são criações de nossa mente sonhadora, que realidade nada. Não são imagens do ontem, não há ontem; são criação e representação  nova do que se acha passado. Nada fica, nada.
Nem o "eu", nem o "ele", ou ela, eles, nós... e por mais ainda, aquilo que surgiu já se esvai por natureza. Efêmero diria-se, mas nem isso. Antes de sê-lo já sumiu de todo. Já sumiu e some e some, mais some que aparece. Não há pessimismo, dor; não há amor ou vigor. Nem isto ou aquilo, nada.
 Tudo volta ao nada de onde surgiu. Só o Nada fica.

Eixo

Somos nós os condenados.
Somos nós os absoltos.
A perdição e o encontro...
tudo.

Suas grandezas esvaem-se,

algum dia existiram?

Suas mentes deformam-se,

algum dia já feitas?

Seus corpos enforcam-se.

Já respiraram?

Não.

Não;

não.

Jamais.

Já mais foram densos,

mais perdidos,

mais vazios, 

menos soltos.

Foram-se junto ao vento,

de outonos

e verões.

Foram-se eles, 

voltaram aqueles 

e jamais deixaram-se então.

Estavam ali, sempre.

Engraçado, não?

Quando choravam-se

ali pranteavam juntos.

Quando clamavam-se,

ali mergulhavam juntos.

Era solidão,

que solidão!

Amor verdadeiro é aquele sozinho.

Aquele vazio.

Inexistente.

Ninguém existe,

ninguém ama...

O tempo não entende essas coisas...

Dor.

O presságio dos desesperados.

O palor dos condenado.

A falta.

Silencio,

vazio escuridão;

calafrios.

Desespero.

Mordaz.

Tudo igual a nada,

dele surge,

e finda.

É desespero o silencio,

dele existe e desaparece.

Granadas caem na paz;

explosões ecoam na guerra.

"A rosa hereditária

A rosa radioativa

Estúpida e inválida

A rosa com cirrose

A anti-rosa atômica

Sem cor sem perfume

Sem rosa sem nada"

Sem tempo, nada existe;

e tempo, amor não é.

Não é!  

Herdam-se os olhos, a boca, os braços, os pés... encontram-se as marcas, feições, gestos. Nucleicos ou divinos, formam-se os seres. Que seres! Audazes eles, grandes até. Quem sabe seus postos, corpos, criem-se mais pelo desejo ainda de ainda e ainda ser. Quem sabe os amores, marquem-se fogos, jogos, logos, por desejar aparecer, perecer, morrer. As centelhas queimam e marcam os seus tênues; a força é fraca e inexata. Perfumes poucos, entram, ficam; mas exageram e horrorizam. Apenas francas marcas permanecem, não as do tempo. São as radios, são as ativas; fitam, fixam, mixam; da fissão, fusão, paixão. Fica com tempo, sem tempo, sem hora ou demora. Fica, apenas fica... mas o tempo, ah! o tempo? O tempo não entende essas coisas.

Não encontrei o que procurava, apenas mais dúvidas despontaram do armário de respostas. Então pensei: "só existem interrogações!" Aí descobri uma exclamação.
rs